POESÍA

 

 

La Piel
La piel de no rozarla con la piel,
se va agrietando.
Los labios de no tocarlos con los labios,
se van secando.
Los ojos de no cruzarlos con los ojos,
se van cerrando.
El cuerpo de no sentirlo con el cuerpo,
se va olvidando.
El alma de no entregarla con el alma,
se va muriendo.

Bertol Brecht

SOY

Soy la página cansada, la letra escrita...sin acento y sin caricia,
soy la tristeza muerta de añoranza, esa que nació entre sombras blancas...
aquélla, que murió de madrugada.

Soy quien muere cada dia por las mañanas, quien no defiende ya los plenilunios,
soy el que nació en paredes desnudas
el que buscó la noche en las veredas.

Soy el hombre, soy el niño... el que llora en los rincones,
el que rie con las burbujas...
soy la pasión que baila en cuerda floja.

Así soy en los días que laceran las miradas, así me vivo,
me muero...me carezco.
Soy la facultad de amar en la distancia,
velando un sauce triste...mirando una ventana.
Soy el verso que te busca...el que te ama,
aquí estoy en soledad sonriente, con mirada congelada...
en triste espera, hablando de la muerte...besando este silencio.


Ramon Lagardere Macondo